Ne me lis pas, s'il te plait. Tu connais sûrement le nom du lieu. Frouchetouloume, le mot vient de ma mère. Tiens, depuis que sa mort s'éloigne, je ne sais plus si bien dire Maman. Ne me lis pas en prenant les mots pour argent comptant. Je les jette sur la page pour ne pas les oublier, pour les poser ailleurs. Ne me lis pas. Ton regard, ta présence présumée verrouille la spontanéité. Je n'ose plus autant livrer le tréfonds. Changer de lieu, d'adresse, partir sans laisser de lien. Je n'en ai pas encore l'audace. Peur de l'inconnu.